mercredi 17 décembre 2014

Récit - 17/12/2014

J'ai vingt-six ans. Tu me fais à manger. Je ne peux rien décider. Je ne peux rien proposer. J'ai l'impression d'avoir dix ans. J'essaye d'agir, mais tu m'en empêches. Tu voudras que je grandisse mais tu continues de me voir comme une petite fille. Seule, je cuisine, je m'occupe du linge, de la vaisselle, des courses. Avec toi, c'est comme si j'étais trop jeune pour choisir, décider, avoir mon mot à dire. Tu vois tout par toi, pour toi, sans regarder mes actes mais en finissant par me critiquer car, selon toi, je t'attends trop, je ne fais rien, je n'ai pas d'avenir. Selon toi, selon ta famille, je ne fais rien, je n'avance pas. Je n'ai pas de projets, je ne fais pas de formation pour avancer, pour que mes projets puissent se concrétiser. Et je pense que, quoi que je fasse, rien ne sera suffisant pour toi. Notre relation semble vouée à l'échec juste parce que tu trouves que je ne fais jamais bien, jamais assez, vain. Tu dis que tu nous donnes six mois mais quel est l'intérêt quand tous les efforts que je fais, tu refuses de les voir. Quand, malgré la maturité dont j'essaye de faire preuve, tu continues à me voir comme une enfant. Quad, malgré tout ce qui a pu me faire du mal, je me force et me bats encore, et te vois me regarder comme si j'étais une bonne à rien. Tu nous donnes six mois, mais c'est inutile tant que, toi, tu n'essayeras pas de changer le regard que tu portes sur moi. Tant que tu n'essayeras pas de comprendre, de remettre dans le contexte, et surtout de prendre le meilleur de moi, pour une fois. Je sais que tu ne changeras pas. Depuis des années je m'en plains, j'en souffre, je te l'explique, mais tu ne changes pas. Toi et moi, ça ne durera pas.

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire